Galleria Simóndi freut sich, präsentieren zu dürfen Eine Melodie von außendie erste Einzelausstellung in der Galerie von Roberto Casti (Iglesias, 1992), Künstler und Musiker, der zwischen Mailand und Iglesias lebt und arbeitet. Ein Schlüsselkonzept in seiner Praxis ist die gegenseitige Abhängigkeit, die das Individuum untrennbar mit der Gemeinschaft, den Menschen mit dem Planeten, auf dem er lebt, und das Publikum mit dem Kunstwerk oder dem künstlerischen Ereignis verbindet. Umwelt- und oft Randelemente – Schall, Licht, Produktionsabfälle, Staub – werden zu Instrumenten, um die Komplexität und Unsicherheit der Existenz neu zu überdenken und eine anthropozentrische Sicht der Realität in Frage zu stellen.
Der folgende Text wurde gemeinsam nach dem Prinzip der „erlesenen Leiche“ verfasst: Erst am Ende des Prozesses konnten wir ihn vollständig lesen. Die Überlegungen wurden durch die letzten Worte jedes Absatzes angeregt, die grün hervorgehoben waren. Die Wahl dieser Methode ist mit der Arbeit von Roberto Casti verbunden, der oft eine Brücke zum Außen schlägt, verstanden als das, was unbekannt und scheinbar schwer fassbar bleibt: Die Annäherung an die Gedanken des Anderen, ohne sie vollständig zu kennen, wird so zu einer Form des gemeinsamen Spiels, einer Übung in der Nähe, die Menschen verbindet und gleichzeitig einander näher bringt.
ROBERTO CASTI: Ich höre eine Melodie von draußen.
Manchmal besteht es aus unheimlichen metallischen Geräuschen, wie denen von Wasserpfeifen in Innenräumen; manchmal Knarren und elektrisches Summen; Manchmal treten Risse und Schimmel an der Decke auf, manchmal ähneln sie den unheimlichen Geräuschen von Tierpfoten, die vom Dachboden kommen. Diese Komposition ist eine Art „Geistertrack“, eingebettet in die Geräusche meines täglichen Lebens – im Haus – und die der Stadt, der urbanen Kulisse. Eine Art Brücke zwischen zwei scheinbar unterschiedlichen Welten, die paradoxerweise dabei hilft, ein ruhendes Bewusstsein zu erwecken; Es hilft mir, mich daran zu erinnern, dass dieser Ort, mein Zuhause, dasselbe komplexe Feld ist, das draußen liegt – jenseits der isolierten Wände und der Quadratmeter, jenseits der gepanzerten Türen und schalldichten Fenster. Es ist eine Ausrichtung (wie Eduardo Kohn sagen würde), eine Erweiterung des individuellen Standpunkts, ein Versuch, an etwas anderem als sich selbst festzuhalten. Und es ist diese Brücke, die eine Welt erschafft. Wenn ich zuhöre und eine Klanglandschaft in etwas anderes übersetze (1), aber die gleiche Komplexität bewahre, versetze ich mich in diese Welt, wenn auch nur für kurze Zeit, und lasse dabei meine individuelle Integrität los.
FRANCESCA SIMONDI: Die Klanglandschaft ist ihrem Wesen nach ein komplexes Geflecht von Elementen, in denen Klang Erinnerungen, Erinnerungen und Emotionen auslöst. Manche Orte bleiben durch ihre Musik im Gedächtnis verankert. Wenn ich zum Beispiel an Istanbul denke, erwacht eine klangreiche Klanglandschaft zum Leben: eine komplexe Melodie, gewoben aus den Gebetsrufen des Muezzins, die sich im städtischen Raum überlagern, den Schreien der Möwen, die über die Galata-Brücke fliegen, den vielschichtigen Klängen von Taksim, einer sich verschiebenden Schwelle zwischen Tradition und Moderne und dem geschäftigen Treiben auf den Basaren, wo Feilschen zu Rhythmus und Kadenz wird. In diesem Sinne wenden wir uns in Gedanken R. Murray Schafers zu Die Klanglandschaft: Unsere akustische Umgebung und die Stimmung der Weltin dem der Autor die Welt als makrokosmische Musikkomposition betrachtet. Sein Text spiegelt sowohl die in Thoreaus beschriebene kontemplative Erfahrung wider Waldenwo das Hören auf die Natur zur Praxis des Wissens wird, und John Cages radikale Geste in 4’33”in dem sich Stille als alles andere als Abwesenheit erweist, sondern sich einer Vielzahl latenter Klänge öffnet. Die Klanglandschaft ist also nicht nur das, was uns umgibt, sondern auch das, was wir zu hören wählen – oder lernen.
RC: Um zuzuhören, muss man ein Fenster öffnen, eine Bresche, die plötzlich die häuslichen Wände verwischt und meine Körperlichkeit auflöst – oder besser gesagt, sie untrennbar mit etwas anderem als mir verbindet. Mein Blick ist nicht mehr mit meinem Geist verbunden, meine Moleküle sind die der Luft und der Dinge vor mir, meine Schwingung ist ein universelles Zittern. Ein räumlich-zeitliches Bewusstsein, das vielleicht nur von kurzer Dauer ist, uns aber dabei hilft, uns als Teil einer Komplexität zu fühlen, die wir nicht wirklich begreifen können. Und so werden unsere häuslichen Räume – von scheinbar neutralen Orten, geprägt von der Idee von Besitz und Privateigentum – zu Spukorten (2), in denen die individuelle (und menschliche) Vorrangstellung versagt.
FS: Wenn ich über das Konzept eines verwunschenen Ortes und gleichzeitig über Besitz und Privateigentum nachdenke, komme ich zu einem Gedanken zurück, zu dem ich oft zurückkomme, besonders wenn ich mich an Orten befinde, die mir gehören, wie meinem Zuhause oder meiner Galerie. Ich frage mich, wie viele Leben – Menschen, Pflanzen und Tiere – sich in der Erinnerung an diesen Raum eingenistet haben: Wie viele Passagen, wie viele Tränen, wie viele Momente der Freude oder Wut hat ein Ort im Laufe der Jahre und sogar Jahrhunderte gesammelt, als er vielleicht noch nicht in seiner architektonischen Form existierte, sondern einfach Erde, Erde war. Und unweigerlich denke ich, dass auch wir eines Tages Teil dieser Erinnerung sein werden, Fragmente eines riesigen und ungreifbaren Ganzen. Ich denke über den Sinn des Lebens nach, das gleichzeitig dicht und vergänglich ist, über seinen unvermeidlichen und notwendigen Fluss.
RC: Und genau dieser Fluss, zusammengesetzt aus einzelnen Fragmenten einer gemeinsamen, aber schwer fassbaren Gegenwart, wird zu einem Fluss kollektiven Bewusstseins, der plötzlich die Wände meines Wohnzimmers überflutet. Natürlich ist das Haus immer noch mein Zufluchtsort, aber es ist auch ein Ort der kritischen Auseinandersetzung (3) mit der Außenwelt, des ständigen Neudenkens der Realität. Wenn ich vergesse, mich täglich mit der Außenwelt auseinanderzusetzen, riskiere ich, in die Falle der Normalität zu tappen – dieselbe, die uns angesichts von Pandemien, Kriegen, Völkermorden und Klimakatastrophen hilflos macht. Ereignisse, die plötzlich die gegenseitigen Abhängigkeitsbeziehungen hervorheben, in die wir unbewusst verwickelt sind. Das Haus wird plötzlich von außen angegriffen: Es kann zu einem Zwang, einem Ort des Schreckens werden; es kann plötzlich aufhören zu existieren, durch Luftangriffe oder Naturkatastrophen vernichtet; oder sich in eine noch prekärere Struktur – wie ein Zelt – oder in einen offenen Raum verwandeln, der nur durch überlebenswichtige Objekte wie Matratzen und Schlafsäcke definiert wird. Diese seltsame Melodie einzufangen, die mich hier verfolgt, an diesem scheinbar weit entfernten Ort von Trümmern und Verwüstung, bedeutet, ein Bewusstsein zu üben, das für den Aufbau eines neuen Zuhauses notwendig ist: ein Ort mit wechselnden Fundamenten und breiten, vielschichtigen Wurzeln, ein Netzwerk, das nicht nur Energie und Informationen, sondern auch Wünsche nach Widerstand und Ideale des zukünftigen Zusammenlebens austauscht.
FS: Meine Arbeit erfordert oft, dass ich Geschichten über Krieg und Verwüstung von weit entfernten Orten aus erster Hand höre und erlebe, die mir dadurch plötzlich nahe kommen. Ich habe gerade ein Gespräch mit einer befreundeten libanesischen Künstlerin beendet, die es in den letzten Monaten unter großen Schwierigkeiten geschafft hat, ihre Mutter, die sich in Beirut, ihrer Heimat, ihrem Herkunftsland, aufhielt, nach Europa zu holen. Ihre gesamte Familie ist jetzt zersplittert. Und als ich ihrer Stimme lauschte, die von Müdigkeit und Schmerz durchdrungen war, wurde mir klar, dass diese Brüche (4) nie ausschließlich auf einen geografischen Ort beschränkt sind, sondern sich vielmehr in Beziehungen, Körper und das Alltagsleben einfügen. Vielleicht nimmt genau in dieser Lücke – zwischen Distanz und Nähe – die „seltsame Melodie“ Gestalt an, von der Sie sprechen: ein Ruf, den wir nicht ignorieren können, weil er uns betrifft, auch wenn wir glauben, dagegen immun zu sein.
(1) ARIE ist eine Serie, die der Künstler kreiert, indem er den Geräuschen zuhört, die von außerhalb seines Ateliers kommen. Durch die Übersetzung von Klang in ein grafisches Zeichen markiert Roberto Casti mit Graphit Zeit und Bewegungen im Raum auf der Leinwand und erweckt so ein scheinbar weißes Monochrom zum Leben, das die Komplexität seiner kompositorischen Elemente erst bei genauer Betrachtung offenbart.
(2) Aus den Tiefen der Erde ist eine neue Klang- und Umweltinstallation, die einen heimischen Raum in einen Spukort verwandelt. Die Objekte, aus denen das Werk besteht, fungieren als Resonanzkörper für eine einzelne Musikkomposition, die durch die Aufnahme von Randgeräuschen entsteht, die von Elementen oder Geräten stammen, die das (häusliche) Innere mit dem (globalen) Äußeren verbinden.
(3) Die Arbeit Aleph (Mailand-Berlin-Lissabon-Mailand-Putignano-Turin) ist eine Skulptur in Arbeit, bestehend aus einer Schreibmaschine und einer potenziell unendlichen Papierrolle. Die Abfolge von Fragen, zu denen das Publikum aufgefordert wird, einen Beitrag zu leisten, wird zu einem Mittel, um die individuelle Gegenwart mit der globalen in Beziehung zu setzen.
(4) Die Risse sind die Protagonisten zweier Arbeiten, die die Ausstellung eröffnen und schließen: eine Arbeit aus dem Grüne Designs Serie – in der der Künstler einen Prozess der natürlichen Produktion und Regeneration hervorhebt, indem er die Falten eines abgenutzten Blattes Papier nachzeichnet – und Vorschlag (Bezirk Graça, Lissabon)eine fotografische und leuchtende Arbeit, die eine Auflösung der Grenzen zwischen öffentlichem und privatem Raum suggeriert.
in der Simóndi-Galerie, Turin
bis 18. Juni 2026
Credit Post By: Mousse Magazine